PLUMA SINESTÉSICA.
JUAN PABLO BENITO
LITERATURA DE LOS CONFINES
Ya te vas caminando, pero no avanzas, abres los ojos y no ves.
Un color te llama por tu apodo, pero sigues caminando con la punta de los pies, los que se desnudan en callos que saben a comino y canela.
Tus oídos callan lo que no hay que escuchar porque la certeza te brota burbujeante por los poros de la piel que ya comienza a expresarse en letra cursiva.
Tu mano toca otros olores que la lavanda y el jazmín desterraron de tu nariz respingada y sedienta.
Todas y cada una de las capacidades perceptivas reciben una puñalada inesperada, de facón asesino, cuando el hígado patea delirante y abrumado, harto de ingerir cualquier delicia.
Y tú sigues caminando donde la arena es más húmeda al besar la rompiente de una ola de papel.
Y oyes desde lejos, como un eco perdido, una mirada que te alcanza y te sorprende, abrazándote por detrás con sus rodillas disfrazadas con una manta de azafrán color mostaza.
El gusto se vuelve tornasolado, cuando la luz de mi alborada pincela un anochecer. Pero este se te escapa cuando se esconde tras la luna o quizás con ella, hiriéndote de celos que tu propiocepción adivina colgando del techo de una habitación vacía y helada.
Y tu andar, que camina, se vuelve emoción de equilibrista y no caes ni te levantas, ni giras, ni te agachas.
Y tus sentidos siguen jugando, una carrera de postas y tú sigues caminando, caminando sin parar.
