MIEDO DESPUÉS DEL MIEDO
GABRIEL AVILÉS
A PULSO DE TINTA
presagiodemar@gmail.com
Miedo de mi respiración, de la respiración entrecortada de mi madre, de la neurosis de un padre que se derrumba conforme la madrugada acecha.
Miedo de las flores a medio marchitar, de los sonámbulos o muertos que se atisban a la puerta antes que los cirios.
Miedo de las carrozas fúnebres, de los rezos ante un ataúd de color caoba intenso mientras me columpio en una silla de rueda que chirria por tantas lágrimas vertidas sobre la tierra rojiza.
Miedo a los relojes que muerden el cénit, al orín de los gatos que penetran mis huesos antes que un epitafio sediento de un nombre y apellido.
Miedo a los gusanos, a las cenizas, al fuego que deforma la piel de los difuntos, a los latidos de la muerte después de su muerte.
Miedo de las ambulancias que ululan por toda la ciudad para encontrar a mi parentela, a los buitres que sacian su sed con la sangre del fiel asesino, del lisiado, del indigente que yace en cualquier esquina.
Miedo en el nombre del padre
Miedro en el nombre del hijo
Miedo del espíritu santo y los amenes
Miedo después del miedo y estas ideas ungidas al destierro, al agua podrida que emerge de los cementerios, a los versos escritos en el fenecer.
Miedo a Dios y al diablo burlándose de mis temores en tanto juegan un partido de póker cuya ganancia es mi alma inscrita en las hecatombes del nunca.
