LA ARTRITIS DE LOS VERBOS
GABRIEL AVILÉS
A PULSO DE TINTA
Con manivelas de soledad
Viajo por los elipses
De tu tacto
Mientras la muerte
Exilia el hedor, se mutila
Tardes que perecen sin un sitio donde dormitar
Ni los alfileres se apiadan de ellas
Mi rostro las cobija
Al compás de un tango naciente de farolas
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Tus manos perfumadas por el alquitrán
Y la dosis de angustia
Así me gritas con temple
No retienes a nadie
Tus versos, hibridas deformaciones
Sólo los perturbados vislumbran
Belleza en tus metáforas
De esquizofrénico
Que bebe del amor sólo la gota
De ese esquizofrénico cansado
Cuya verdad se encuentra en la artritis de los verbos
Que con aversión sumerges
A desolados templos
Ahí un devoto enuncia una cruz
Se toma su Prozac y vuelve a sonreír
